Cachots.
Se cacher.

Même à présent, Lemony pense en français. Après tout, cela fait dix jours qu'il utilise exclusivement cette langue.

Fêlure.
Douleur, surtout.
Elle augmente, mais Lemony répète comme un mantra entre ses dents serrées :
— Je suis un Homme je peux endurer la douleur-Je suis un Homme je peux endurer la douleur- Je suis un Homme je peux endurer la douleur.
Il grelotte, complètement transi.
Les cachots sont humides. Et les algues se décollent un peu plus.

Tenir. Tenir.
S'occuper.
Aller... saluer son professeur de Potions de l'année précédente ! Non, son professeur de Potion. Il va à Poudlard. Il est un deuxième année comme les autres et il va à Poudlard.

"Lem'. "
Il se retourne. Violemment. Trop, d'ailleurs. Une exclamation de douleur lui échappe.
Mais non, ce n'est qu'une hallucination auditive, les mêmes que celles qu'il a lorsque la présence d'Aurum serait requise, ou lorsque son Précepteur–
Le voile se fait de plus en plus fin.
Et la voix de Thylas lui rappelle à quel point ça s'est bien terminé, la dernière fois qu'il a tenté une mascarade de ce genre.

Les mains du garçon tremblent. La citrouille manque de se renverser. Ses doigts sont violacés de froid. Il est gelé.
Alors pourquoi transpire-t-il autant ?

Devant ses yeux, les élèves ressortent de la salle de Potion, parfois en groupe, parfois seuls.
Lemony donnerait tout pour que Thylas soit à ses côtés, ce soir.
Il se souvient de ses promesses.
Elle n'est pas là.
Il se souvient d'Ostara hurlant à la mort parce que lui hurlait à l'absence de sa meilleure amie.
Il a juré tant de choses. Et il est en train d'empirer la mascarade.

Que lui a fait sa soeur ?
L'a-t-elle manipulé ?
Est-elle une langue d'Or ? A-t-il reçu l'équivalent d'un impardonnable ce soir ?

Lemony regarde ses mains tremblantes et glacées...
Il les porte à sa tête, à son front brûlant.
Il est encore très, très fragile.
Mais en l'instant, il a juste besoin que les voix dans sa tête cessent, alors il fait le choix d'imiter la démarche glissante d'une banshee, ouvrant grand la bouche pour laisser échapper des gémissements pas entièrement feints.

Et se retrouve, stupéfait, devant deux Elfes de Maison.
Qui sont de toute évidence les professeurs.
Le voile achève de se déchirer sous forme de joie et de croyances. Lemony n'a jamais cru que les Elfes de Maisons étaient autre chose qu'un peuple à respecter, avec une culture à comprendre, capables d'une magie prodigieuse hors de portée des autres espèces.
Les voir, égaux aux autres professeurs, lui rappelle un Gala en particulier, aux flaveurs de citrons et aux saveurs de pain beurré chaud.
Le juste équilibre. Garder le masque, avoir ses croyances.
Pour l'instant, il peut faire ça.
— Bonsoir, professeurs. Je suis Lemony Parlambre, et j'ai terminé ma première année avant que vous ne preniez votre poste. Je ne puis encore vous garantir ma présence cette année, bien que... votre expertise en potion me sera grandement nécessaire. Si je suis autorisé à demeurer ici.
Un poids s'enlève de ses épaules.
Non, il n'a pas à être élève à Poudlard s'il n'est pas prêt.
Et c'est un large sourire que les elfes peuvent voir, des oreilles frémissantes d'excitation, et des yeux qui soudain illuminent les cachots du bleu des Serdaigle.
— Joyeux Halloween ! Un bonbon, ou un sort ?